Había olvidado lo que era escribir.
Un pequeño instinto que menosprecia la situación devastadora de un momento. Quizás pequeñas alas para arrojar pesos innecesarios. Nada más importante que verse y leerse a través de las letras.
La escritura es y ha sido siempre mi vida. Quiero ser escritor. Quiero ver el mundo de una forma precisa. Las letras lo son.. a veces.. y a veces no. Es lo maravilloso de la vida que aunque a veces pareciese precisa no lo es. Hay tanto en cada letra, frase, situación.. narrativa y verso que en ocasiones lo que no se escribe es lo más delicioso e interesante. Lo real... el realismo Stanislavskyano.. el realismo de Chéjov.. el realista de Ibsen. "Lo que no se dice" según Williams.... lo que se dice.. según los actores... lo que se pretende decir según el director.
Nada. Absolutamente nada es real o ficticio.. simplemente es.
Amor.. amor al arte, a las letras, a la inspiración que te toma por la garganta y te besa los labios, el cuello, el oído, el pecho, los pezones, las manos y el sexo.
Amar la escritura es leer. Amar el leer es escribir.. sea física o mentalmente.
Nada es más excitante que verse a uno mismo.. no necesariamente en un espejo.. en ocasiones los reflejos es lo que más detestamos. Es el odio, el cinismo y la desesperancia lo que provoca las nauseas de ya no vivir. Pero es atrás de los espejos cuando podemos empezar a soñar.
La vida es sueño y los sueños solo son. ¿Qué son los sueños sino una fantasía?
Si la vida es una fantasía... ¿qué es la fantasía sino lo ficticio?
Si el teatro es vida y la vida por lo tanto es ficción.. ¿qué es el hacer teatro sino la mayor satisfacción?
Preguntas a mares. Preguntas en corredores de escuelas, de mentes propias e impropias. De mentes que se desarrollan en institutos, fuera de sitios de enseñanzas.. pero siempre dentro de lo que es el vivir.
Amar.. Vivir.. Comer... Defecar... Existir.
¿Es entonces, el existir un resultado del vivir?
¿Cuestionamientos suicidas de un existencialista moderno?
¡DIOS NOS LIBRE DE ESO!
