lunes, 31 de diciembre de 2012

Fin de Prólogo


Esta es la última carta que podré escribir estando contigo, mi bella Irlanda. Ya todo se ha resuelto con mis padres y con los Carwin.
Hasta cierto punto temo por todo lo que vendrá. Es un gran cambio pero a pesar de las hermosas palabras de Edward... veo que me espera un buen futuro.
Es extraño... todas sus palabras y las que yo exploro con mi tinta provoca tal sensación de vivir en un sueño.. como aquellos momentos imaginados de cuando él vendría por mi en aquella barca que pasa todas las tardes en la costa.
Siempre me imaginé escuchar su voz desconocida gritar mi nombre a todo pulmon.
Adeline... mi nombre ahora es lo único que me queda.
si tan solo pudiermos vivir en un sueño y la vida real no fuera tan extraña.
Sí, extraña como esta carta en la que solo intento soñar .
Pero con lo preparativos y la boda, todo parece tan real y a la vez tan fuera de aquel deseo de la emoción prohibida que podía vivir en esas cartas.
Si tan solo aquel deseo fuera tan real como la emoción que me movió a poder irme de aquí.
Si tan solo todo eso fuera así... no temería en irme.
Claro.. es sólo un deseo el que él viniera por mi pero.. esta esa la realidad y esa algo con lo que no puedo luchar.
te extrañeré mi pequeña irlanda... espero que este viaje sea para algo mejor.
Adeline.

viernes, 28 de diciembre de 2012

¿Es Miedo?


¿Es Miedo?, de GustavoEtc Etc Etc


¿Es Miedo?
4:27 cállate.
¿Existen? ¿Los hay?
Sí los habían, pero ahora son más reales.
Ya no puedo, no, no , no , no. Es estres, cansancio, energía mal consumida.
¿LO ES?
Abrázame.

... No podría ser. no es cariño. ¿o lo es?
Tengo sed.
No es miedo, no estoy temblando.
Pero tiembla por debajo de la piel.
No, es energía. ¿Pero qué es?
Tengo los ojos inchados.

Por favor cállate, estoy muy cansado, ya hablamos a las 4:28.
Colgó.
Todo está oscuro. Se supone que debe haber silencio.

¿Ojos cerrados o abiertos?
Oidos desplegados.
Aléjate por favor.

No es el crujir de la ventana, es otra cosa.
No es una rata debajo de la cama, es otra cosa.
No es imiginar miradas fuera de la ventana, es veradadero ¿LO ES?
¿Estoy seguro?


Protégeme. Protégeme. Por favor, protégeme.


Protégme también, por favor.
Quisiera que lo hicieras.

¿Dios?
Un padre nuestro.
No, sí. Tal vez. NO sé, no sé.

Ya sé.. es miedo es miedo pero, es miedo, pero no , no hay que, no. . . Respira.
No hay que, temer a lo que desconemos. Entonces, tener fe en lo que creemos.


¿Estás ahi no es asi?
Señales. Energía, Tranquilidad. Olor a flores bellas.

Sigue llamando... pero, son 5:05. No le pudo haber pasado nada. ¿O sí?

¿Pero sí era?
¿Impostor?
Supongo que sí era... no eran las 3:00

Sobre Otredad

¡CLARO! Me llegó como una especie de rayo olvidado que volvió a cruzarme en dos por segunda vez.. sí sí ya lo había visto ya lo había leído pero.. ¿porqué carambas no le había echo caso? es por eso que la otredad es otredad es por eso mismo que la sociedad no lo acepta. En teatro tal cual, el personaje principal es un ANTI  HÉROE... UN ANTI HÉROE! porqué no lo vi? aaaaaaaaaaaaaaaaah! y lo decía el maldito y bastardo libro de Vicente Quirarte y lo dejé pasar como trucha gigante! MALDICIÓN! y me di cuenta con ese estúpido programa de butt heads donde hablan de twiltight y dicen sobre el anti héreo.. EL ANTI HÉROE!!! ¿porqué amamos tanto a las criaturas desconocidas, a lo que aborrecemos a lo que no somos nosotros? ¿porqué amamos al anti-héroe? ¡porque eso es lo que somos! es lo que somos y odiamos a la vez y no lo podemos aceptar y lo ponemos de la manera más grotesca que podamos imaginárnoslo: ¡LO HERMOSO ES HORRIBLE Y LO HORRIBLE ES HERMOSO! somos el reflejo de la sociedad pero la sociedad NO DESEA REFLEJARSE! JAMÁS! NUNCA! ES POR ESO que la Otredad va de eso.. de un reflejo opaco y pútrido.. de algo grotesco que no deseamos de un anti héroe que nadie quiere pero por más que lucha... será odiado pero siempre será el vencedor: Frankesntein, Drácula, Mina, Adeline, Medea, Mr. Hyde, Oscar Wilde, Bram Stoker, Los poetas malditos.. TODOS TODOS.. HASTA NIETZSCHE ES UN ANTI HÉROE.. DIOS MIO! PORQUÉ JAMÁS LO VI? PORQUÉ?????

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Cartas

Porqué dices amarme si sólo conoces mi imagen? ... me mandaron tu retrato y pienso que luces muy propio. Mi madre me aconsejó aceptarte. Pero... En tu carta dices que me amas? como es posible eso si ni squiera me has conocido? ... todo esto es una trampa.. o me equivoco sir Edward? Espero no ser impertinente.

Mi querida Adeline. Supe que la amaba en el instante que vi su imagen porque algo inexplicable me lo dijo. Ambos somos el uno para el otro, créame. Y ahora con su carta que me parece todo menos impertinente, compruebo esta teoría. Usted es bella y lo puedo notar en sus palabras. No creo que haya habido una mujer más espléndida.

Me averguenza con estas palabras Sir Edward. Tuve que evitar que mi madre las leyera o sino empezaría a cuestionar. Pero sigo sin entender como un hombre puede conocer a una mujer con el simple echo de una imagen y de sus palabras? Realmente no lo comprendo a pesar de que he leido varias veces su breve carta.

No hay porqué cuestionar mi amada Adeline. Es usted un ser inexplicable y muy hermoso. No debe cuestionarlo nunca. Y a pesar que sólo estamos comprometidos, no temo a referirme a usted como "mi amada" porque desde el momento en que conocí su retrato supe que sería para mi.

Sir Edward... me sonroja demasiado estas cartas tan indebidas. Siempre que llega la correspondencia debo correr antes que mis padres. No sea tan impertinente. Esas cosas no se dicen ni se piensan. O por lo menos no se debería de hacer. Pero debo confesarle... a pesar de mi educación... que me gustan sus palabras. Cada una. Y creo que hasta cierto punto tiene razón. Pero temo ser dueño de alguien que jamás he conocido.

Tiene razón mi querida Adeline. Me parece que me he sobrepasado al llamarle amada. Quiero resaltar que ahora le diré "querida" por su dulce voz. Lo sé, jamás nos hemos viste en ningún momento, pero sé que su adorable y dulce voz es tan maravillosa como sus palabras sinceras. Créame usted, que no seré sólo su dueño. Mi querida Adeline... yo seré suyo totalmente ya que seria impensable entregarme a una criatura tan delicada y maravillosa como he podido conocer a través de su hermosa tinta.

domingo, 25 de noviembre de 2012

La Quimera que alimenta al mundo...

El volar por uno mismo, desafiando el espejo de la sociedad. Caminando por el sendero del matricidio de un blanco puro y desolado. Cantando el discurso de la libertad que permite que nuestras palabras se vacíen en el universo reforzando aquel instinto primitivo que nos permite continuar sin permitir que nada o nadie nos impida el paso.

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Escribiendo. Pensando. Escuchando. Esto no es real. Esto no es la verdad. Sólo los sueños. Los sueños reales que invaden la mente pueden mostrar la verdad. Y qué es entonces la verdad sino la pura sinceridad de esta realidad irreal. El desnudo de las pasiones opuestas. La quimera que revela unas alas sin plumas porque jamás podrá volar. Qué es entonces la infancia sino el honor de vivir en un sueño teatral. Qué es la pubertad sino el vislumbramiento de una falsedad pasional. Qué es la adolescencia sino el miedo a esta irrealidad. Qué es el adulto sino pura falsedad. Narcisista. Espejo. Máscara. Blanco pútrido. Nada y más. 

Que son estas palabras entonces sino a través de la música imparable del gusto insaciable ante esta necesidad. Qué es el padre y la madre sino nuestra verdad. Y qué es la verdad de ellos mismos sino una falsedad. Vida y muerte en uno mismo. Sociedad opuesta en una descomposición de letras abiertas.


Sólo es eso: la libertad. La libertad pura a enfrentar nuestros pensamientos. Pero que es la libertad sino un sueño utópico de la infancia irreal. Pero que es el sueño irreal infantil sino la verdad falsa que el adulto ha superado a crear. 
Absolución. Muerte. Y Vida. Nada sino un horizonte blanco de pura e infinita soledad.

martes, 23 de octubre de 2012

¿Para qué?

Para qué hacer teatro si ni siquiera habemos gente capaz de hacerlo.
Para qué hacer teatro si el teatro es sólo una representación de la vida de algún ser inexistente encarnado por una persona real pero que no se muestra a si misma sino a otro. Y entonces ¿qué es eso importante a representar si un otro y no uno mismo? ¿Es el teatro entonces... hipócrita?
Para qué seguir luchando entonces por la técnica y enfrentarnos a maestros que te muestran una jeta tan despreciable dejándote ver que ellos lo saben todo cuando no saben realmente nada. O quizás sepan algo pero no es realmente importante para ti. Es entonces cuando uno vuelve a preguntar: ¿Porqué hacer teatro si no te sirve en la vida? porque actualmente sólo hacer teatro es posar. Sólo hacer teatro es brillar. Sólo hacer teatro es meter los famosos rompimientos en donde escuchas música clásica de la camioneta de "el gas" y al final... simplemente el teatro se convierte en una mujer regordeta vestida de morado en un vestido de quince años soñando conseguir chambelán que será su público y su esperanza. Pero entonces el teatro se convierte como históricamente siempre se ha visto: en una puta.
Para qué entonces hacer teatro si sólo es para prostituirnos y darnos nombre en la vida. Para qué estudiar y documentarnos si solo nos documentamos sobre lo que los demás se renombrar  Esta todo tan mal trazado en crayolas de tono pastel que termina siendo rayones de lapices del número dos. Para qué hacer teatro entonces si lo único que nos espera como artistas.. perdón... prostitutos y prostitutas en una vida tan vacía como es el echo de decir: sí quiero ser profesional ... pero entonces sólo juguemos,  bebamos cerveza en ensayos y fumemos hasta que nuestra salud se desperdicie en escena y vean lo que nos cuesta trabajo a sobrevivir en este ámbito tan putrefacto.

La mentira es lo que actualmente la gente hace del teatro. Y nada más. Sólo algunos hacen el teatro - ¿Para qué? -.. no para qué.. sino porqué y sólo ellos pueden responder ese cuestionamiento... pero generalmente no a través de las palabras.

domingo, 16 de septiembre de 2012

El mar


¿Qué es el sondio del mar sino un eco sin recuerdo?
Sólo respirarte tan profundamente mientras sostengo esta pared rocosa  y fría que detiene tu pasar.
El aire fuerte... mueve todo a su paso, consigo el mar, los recuerdos, las ideas y pequeños pensamientos que no deberían existir en este momento
y todo se convierte tan placentero y tranquilo
como un segundo en el que todo se ha callado y sólo te ascucho, mi viejo amigo
sólo pronunciando tus palabras sin sentido, sin commprehensión, sólo ahí
sin parar
sin descanso
estando conmigo en este infinitio cielo de pureza pero fuerte y precipitozo a cada segundo.
conservando tu aliento a mar, observo a la lejanía.
No hay nada.
Sólo tú
tan profundo y eterno
y en aquella inmensidad sólo un sol
que se va cubriendo con tu manto
y descansa
tan pacíficamente.
Y yo
sólo quisiera hacer lo mismo
y me sigo sosteniendo de estas paredes frías y rocosas
que se incrustan entre mis dedos
que no desean seguir
que se aferran a este frío tan intenso por los recuerdos que tiendes a alejar de mi mente
pero mi respirar me pide unirme a ti
en esta eterna búsqueda de un descanso
de tratar de olvidar
mas no puedo
no puedo estar contigo
en tu lengua azul profunda...
no puedo porque.. son las ideas, son la mente lo que me lo impide
es la gente en mi cabeza que sigue hablando y no puedo caer en ti
pero mis pies
mis pies te tocan cada vez que los golpeas
con aquel pequeño dolor parecido al aleteo de un ángel
¿acaso son alas aquellas olas que esparces sobre estas raices que tratan de profundizarse en la pared de hielo?
y no puedo evitar llorar ante tanto deseo y tanta exaltacion por los ideales
los ideales tan humanos que somos
y me siento.
me siento, retiro mis pies de tu manto
y me acuesto sobre la tierra fría
y solo veo al cielo
tu hermano que lleva consigo las gaviotas
y recuerdo aquel deseo terrible de volar
de irme de este mundo y vaciar mi alma en el aire
o en el agua
solo respirar
profundamente
tomar rocas
aquellas frías rocas que me impedían tocarte
y guardarlas en mis vestidos
pesando, guardando y pesando
hundiendo todo ideal
todo pensamiento
toda moral
y levantándome, observando la última espranza de rayo solar
camino hacia ti
hundiendo mi cuerpo en tu también frío aroma
y estoy aqui
contigo
en estas lágrimas saladas
que se combaten contra las tuyas
trato de respirar
pero un golpe de tu marea me hace reaccionar
abrir la boca y respirar
respirando tu agua
indunando mi cupero de ti
haciendome tuya
sin espreanza, sin enojo
sin fastidio
sólo dejandome ser tuya
en este momento
tan deseado
cayendo
cayendo tan profundamente
en un basimo oscuro
que me llenará
de tanta luz
y sin saber si seré feliz o no... sólo sé
que tuya soy eternamente.

domingo, 9 de septiembre de 2012

Corset


Otra noche tan oscura como las demás.. un tinte rojo entre las sábanas del cuarto que hay que ocultar.
Lavar, secar... rápido, a los clientes no les gusta ver y olerlo.. a mi tampoco aunque ya me he acostumbrado.
- Stephany más sábanas por favor. Hoy usaremos las de seda.
El espejo. Nuevamente tú mi querido amigo. Si pudieras hablar y dictar todo lo que has reflejado en esta recámara.
Jamás me gustaría escucharlo pronunciado por tus cristales...
Pero es hora de seguir.
Delineador negro.
Polvo.
Toda una nube extraña de aromas que se esparce en esta habitación. Siempre tratando de ocultar lo más maravilloso: a mi.
Por último.. un carmín delicado en mis labios y entonces tú entras inesperadamente.
- No te esperaba esta noche... no pronuncias palabras, como siempre. Se me hace tarde, por favor retírate.
Pero no te vas, sólo me ves.
Detesto tu presencia porque no sé que hacer cuando me observas de esa manera.
- Ayúdame entonces.. pásame el corset.
Te acercas tan estrépitadamente y me colocas mi armadura. Me abrazas. Me besas y oprimes entre los lazos de este fierro femenino, mi esqueleto. Jalón tras jalón me das la figura que todos esperan y entonces... te apoderas de mi. Inspeccionas esta nueva silueta falsa... y succionas mi esencia a través de aquel beso tan disipado de tu aliento. Tu mano recorre el bordado del corset negro. Tus uñas rasgan mi delicada piel. Mi cabello juega entre tus hombros y mientras más me besas más caliente la habitación se va sofocando. Me sostienes, me deslizas entre las sábanas. Tan inesperado es todo esto. Sin razón, sin forma de pensar las cosas, sólo es estallar. Despedazas mi vestuario. Quebrantas cada ojal de ocultamiento.
Sin farsas, desequilibras el esqueleto que me ayudaste a formar y muestras mi verdadero cuerpo. Tu mano recorre mi boca y yo sin pensarlo trato de fusionarme contigo. El carmín se esparce y se mancha, se distorsiona.
Me tomas, me besas, me acaricias, me desatas, me desnudas en totalidad y me penetras con aquellos movimientos tan suaves que se convierten en una furia devastadora.
El llanto es inevitable y los ríos que se esparcen entre mi mirada, va limpiando este maquillaje tan falso y desesperante que había creado antes de tenerte.
Y desnuda, unidos en un momento tan complaciente... te vas.
Me dejas sola y rota sin nada con que protegerme... y sin nada con que ocultarme.

miércoles, 29 de agosto de 2012

Mix

‎- Vete reflejada en ese vaso vacío. ¿Puedes verte? ... luces invertida, ¿no es así? ... ¿porqué no cruzas esa puerta de cristal y te permites detenerte por sólo un momento?
- Porque no quiero.
- ¿Porqué?
- Porque necesito volver a llenar el vaso con whisky...
- No lo hagas... no te permitas ser como ellos.
- Aunque no lo creas Roderick.. aún poseo parte de esta naturaleza.
- Eres tan humana.
- Y tú tan protector. 
- No es verdad.
- Claro que sí... aún posees naturaleza humana mi querido Roderick.. ¿porqué crees que decidiste convertirme en tuya? veme a los ojos... puedes ver tu reflejo en mi pupila ¿no es asi? ... ¿porqué no simplemente cruzas esa puerta y me dejas en paz?
- Porque (se acerca y la toma del rostro) eres mía... ya te lo dije. 
- (Tomando un vaso con whisky) Pues mis recuerdos.. están destilados en este simple vaso.. y son míos y de nadie más. Salud.


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Lo más hermoso de tenerte ... es saber, que algún día te perderé.


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No hay nada más porque escribir. Sólo una noche oscura. Una luz tenue que ilumina un cuarto. El sonido del respiro de un animal. La constante muerte de los mosquitos ante el odio. Si tan solo el silencio de la palabra misma significara algo más allá de una verdad. Sólo la vida misma podría resucitar las entrañables lágrimas del deseo. Teatro. Cuerpo. Vida. Sensaciones... todo es una mierda.. nada es grosería, sólo las ofensas y si es que es verdad que la sociedad es algo... entonces sólo crea lo inalcanzable. In the pain of death we trust... we trust our meaning of life, eventhoug we dont know which is our meaning as human beings. ... Is love and only love what it matters for the rest of our lifes: love to ourselfs, to another person, to an object or to anything.

miércoles, 22 de agosto de 2012

Dorotea


    • Ella está sola. Es pequeña, muy inocente a pesar de su edad... pero fuerte.
    • Tiene una mirada bastante profunda y dulce... a pesar de que su cabello negro le cubra los ojos.. estos pueden traspasar por los filtros de bosques secos y mirarte directamente al alma.
    • Pero ella siemrpe está callada. Sin moverse, sin decir nada.
    • Su silencio siempre será inquietante mas su presencia.. es tan hermosa y pura como la caída de un pétalo rosado sobre una laguna estancada.
    • ella te mira directamente a los ojos, mientras se levanta y camina hacia a ti... y te das cuenta entonces... que ella eres tú y es todo aquello que has callado
  • es todos aquellos sueños que jamás existieron
    • solo vivieron amarrados
    • amarrados por una pequeña soga... que hilaba tus labios
    • y ella está ahí.. convirtiéndose parte de ti cuando tienes la fuerza necesaria a hacerlo
    • y simplemente... abre los ojos
    • los abre teniéndolos abiertos
    • y te vuelves a dar cuenta
    • que tú los has abierto
    • y caminando hacia un corsel de tonos distintos
    • sin lógica o razocinio.. ahí está
    • tu escape a la libertad
    • un héroe de la mitología
    • y de la realidad
    • pero
      ¿qué es la realidad
    • sino un sueño acostumbrado a una soledad de deus ex machina
    • de sangre
    • dolor
    • y sufrimiento eterno
    • que te dará quizás
    • un pequeño trozo de felicidad por un gran tiempo.. pero que al fin y al cabo.. terminará?

domingo, 19 de agosto de 2012

Drafts for an lonely thesis...


La gente dice: No te creo... mírame a los ojos y repítelo.
La gente dice: El Alma está en los ojos.
La gente dice: El amor es ciego.
Yo les digo: ¿qué es la mentira sino una máscara?... ¿cómo es la única forma en que podremos caminar entre mentiras... sino con una máscara que lo único que no cubra sean los ojos para así tratar de no tropezar?... ¿Pero qué sucede cuando nos enamoramos? Simplemente retiramos toda máscara... toda. Y lo único que nos atrevemos a hacer... es ponernos un listón rojo en los ojos y darle la mano con toda confianza y alma a aquel personaje del que nos hemos enamorado. ... ¡que tontos!.. ¿o no?...



Deseamos todo aquello que no somos, porque lo que no somos es lo que somos mas no lo somos. Máscaras... máscaras... Máscaras... . . .


Si el buscar se vuelve un infierno, entonces las expectativas sólo pueden ser concebidas dentro de la ficción. Y ¿qué es la ficción sino aquello que nos atrae y sorprende? ...

miércoles, 8 de agosto de 2012

La Paloma y el ave Azul


pequeñas pierdas azules que van iluminando un camino desértico... aquella luz de luna que se va esparciando mágicamente en el páramo.
al toque de cada paso, éstas se van iluminando
fugaces y trsites
alegres y brillantes
de todo tipo
a todo momento
mientras ella sólo avanza
sintiendo el ritmo
la pulsada en su tobillo
el toque de su dedo acariciando la fría pierda.
siempre alzando delicadametne sus brazos
como un hermoso cisne en medio de un desierto nocturno.
respirar y elevarse entre las piedras azules
sonreir brevemente y simplemente.. bailar.
estirando cada musculo
tratando que cada hueso casi llegue a dislocarse...
suspira en la noche para bailar
y bailar
en círculos
entre piedras candentes
piedras frías
piedras con aroma a dulce antiguo.
Nada la detiene
simplemente lo hace.
Pero algo en su caminar
en su danza y desfiguro
la hace recordar
y cada pieza de ritmo
que pulsa su planta de pie...
desliza cada instante de un terrible recuerdo.
solo se detiene
y seca
quebrantada...
va quedando congelada
en medio de la nada.
el aire gira a su alredor
creando una ventizca de arena púrpura
que la satura en cada poro de su piel
sin poder llorar el agua de sus órganos, se cristalizan con el aire y la arena
sus labios quedan paralizado, entre abiertos
y la paz llega
siendo una de las piezas más hermosas en la nada.
tan solitaria como sus pensamientos
tan única como su baile.
queda quieta en aquella tempestad de maravilla y revoloteo...
pero de entre la arena
surge un pequeño pájaro azul.
vuela alrededor de la estatua inmortal
y se posa entre lo que eran cabellos finos de un rubio caluroso
picoteando la fibra de esa perfección
crea una pequeña grieta.
finas líneas que van curtiendo
la piel de la estatua
moviéndose tal como serpientes por la arena del páramo
destruyendo cada estación de belleza y perdición.
y todo
simplemente todo empieza a caer.
Nada es lo que parece
y tras una perfecta estatua
vemos una pequeña paloma
delgada
triste
ojerosa
solitaria
con más lágrimas en los ojos que cualquier otra criatura
el pájaro azul solamente se acerca
de sus alas surgen unos brazos
y de su cuerpo una figura masculina
la toma entre sus manos a la paloma
y la introduce en su corazón.
el hombre sólo se desvanece
entre plumas y arena
viendo una figura dispersa en la nada
en aquel negro y oscuro sitio donde sólo había un páramo
una sombra...
una sombra de cabellos largos
que parecia hombre
o mujer
pero sin lugar a duda
una figura feliz.